Мы никогда не живём настоящим, всё только предвкушаем будущее и торопим его, словно оно опаздывает, или призываем прошлое и стараемся его вернуть, словно оно ушло...
Иногда так хочется вернутся в эти родные стены, пробежаться по этим коридорам, зайти в класс и глядя в глаза учителю сказать спасибо... Школа я скучаю...
Я не испытываю к нему чувств, которые возникают к другим парням, но когда ему плохо так хочется обнять и пожалеть... Слушаю музыку которую он пишет, посвящаю ему стихи... Нас тянет друг к другу, но это не любовь... Что это?