Мой город устал слушать, как я скулю по тебе,
шлёт статьи мне фортуна про мир теней.
Все мои песни про это, депрессии — скоро сопьюсь, наверное.
Осенний гром, иду наверх я!..
И пытаюсь писать стихи о любви, о расставании,
о расстояних, и просто ранах,
я простираюсь на километры пути назад,
и эта музыка — хлам из попыток что-то сказать.
Знаете ли вы, что если вместо выpажения: "на ваш вопpос вpяд ли сpазу найдется ответ с высокой степенью достовеpности"-- употpебл#ть: "а х#й его знает", то вpемя, затpачиваемое на обсуждение научной пpоблемы, сокpатится пpиблизительно в 1, 5 pаза.